[primer experimento] deja de mirarte al espejo,

quiero saber cuánto tiempo tardarás en olvidarte,
vuélvete ilusorio;

olvídate de una vez;

deja de mirarte al espejo,

quiero saber cuánto tiempo tardarás en imaginarte, en buscarte

en el reflejo de cualquier cosa
-déjalo-, 

incluso en tu sombra,
estoy seguro que ni ésta te dará idea alguna
de quien eres

deja de buscarte en ella también.
déjalo

no, no nos miran

¿es acaso eso importante?, no lo sé;
ni para ellos, ni para nosotros

la ciudad está cayéndose a pedazos
¿es acaso eso importante?, no lo sé;
ni para ellos, ni para nosotros

vago muere en un rincón de esta habitación sin ventanas.

por primera vez se vio al espejo, estaba de espaldas, y no se reconoció.

el hombre luna ya no quiere ser; se cansó de sí mismo hace muchos días.

quizás perderse en las luces de la ciudad, le haya servido por unos días. pero, hoy violeta necesita oscuridad.
ella no es producto de hormonas, no es hombre, no es mujer; ella es un concepto inconsecuente, que vive cada vez que viste colorete. ella es un hoy, un corto ahora que con el paso de la noche se torna más ansioso; violeta vive este momento y muere después, repitiendo este paso cíclico cada vez con más frecuencia. a pesar de todo ella no deja de ser presente; no fue antes ni fue después, no tuvo sexo antes y hoy tampoco lo tiene.
vago camina con violeta al lado, ninguno de los dos se logra ver

vago, escrito sobre la llanura, cuenta las estrellas. 

él reconoce inmediatamente entre todo el conjunto, al vacío; quien hoy y después de mucho tiempo le sonríe

esto lo recuerdo aún, pero en unos días ya lo habré olvidado.